4: when

Start at the bottom of the stairs

White page                                                                                                                                               conceals nothing                                                                                                                                 Endless production                                                                                                                                 of burnt toast burnt                                                                                                                             mind black whispering                                                                                                                        around the edges  and an                                                                                                                      Innumerable repetition of awake                                                                                                       before awake before awakeskip a step

factory production mimicking thought and                                                                                    ceaseless tiptoes one foot and the next slam down                                                                       return to the same point not point stabbed  sharp or lacerating                                                 just wholly blunt, vacillating, there are words you cannot use if you cannot                        feel them  you have no touch of no  way of knowing its etymology or where this culminates, if you have no  way of hunting yourself back to the commencement or the delivery and only then start at the bottom of these same wooden stairs or you’ll never get                                                             to the top of them.

 

I’m going to start uploading my old poetry on here. The formatting is a bit messy because I have 0 aptitude for technology. 

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